sábado, 4 de octubre de 2014

Mi papá

Mi papá tiene una imaginación poética, algo parecido a un sexto sentido del que ahora habla con la voz quebrada y con una emoción que yo me niego a reconocer, no por insensible, sino porque cuando la emoción se sube a la cabeza, impide pensar con claridad.
La mañana del martes, hace cuatro días, un dolor en el pecho lo despertó en su cama a casi 2 mil kilómetros de la mía y sin nadie cerca en ese momento. Con ayuda de mis tíos llegó a una clínica de donde casi lo corren, no porque estuviera sano, sino por todo lo contrario: se estaba muriendo y no lo sabía; el dolor era un infarto que se acercaba reptando justo para anclarse en una arteria a la que ya sobaba con paciencia.
Menos de una hora después, de lado a lado de la ciudad, entró al hospital de Cardiología en donde ya lo esperaban los médicos para hacerle un cateterismo y arrancarlo de unas fauces que ya comenzaban a cerrarse. 

Actuaron muy rápido.

Si la atención hubiera tardado tres horas más, hoy sábado esta página sería un obituario y yo estaría en Monterrey como un náufrago no por las lluvias, se entiende, sino literalmente partido. Si escribo esto es porque ya diluí las emociones y mi papá está fuera de peligro. Entre doctores pero fuera de peligro.
“El martes en la mañana, cuando me subí al coche, la muerte venía a un lado mío, pero alguien me venía cuidando, alguien que me quiere mucho me venía cuidando”, me dijo hace un par de días, por teléfono, a su celular. 

Eso es tener un sexto sentido.

Ya luego me contó lo bien que lo trataron, lo bañaron, lo peinaron y lo curaron. Las enfermeras y las doctoras una maravilla. Le pregunté si no le preguntaron lo siguiente: “¿Va a pasar al privado o nomás viene por información?”. Nos reímos porque dice que le hicieron un tacto y cuidado.
Ahora me río. Pero pienso en su imaginación poética y cómo sería estar acompañado de la muerte por un rato. 

Un rato que puede ser eterno.

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